Grito carnívoro II

Hace unos días me enteré que mi abuelo homónimo pero no homosexual había sido un sindicalista en el sector ferroviario. El comentario de mi abuela despertó mi sangre que quería seguir escuchando pero nadie sabía bien nada, solo sindicalista.
Juan sindicalista ojos verdes no homosexual me movió la sangre. Esta maldición filiativa de envolverse en sangre para sentir algo de identidad que viene de atrás Son los lazos que no me quedaron, los que ya no puedo. 
Estudiar gramática para estudiar mi linaje para narrar las partes sueltas del mito que nunca me contaron. La sangre hoy reclama un pasado. El dolor se esconde en el principio

Crayones

Yo dibujo el poema de mi trazo 

de Patroclo y de Aquiles

que gritaron belicosos hasta partirse

Yo dibujo el trazo de mi poema

de saberme maldita y medusa

esta condena tan certera no fue

convertirlos en rocas y piedras 

sino

poder nunca

contemplar nunca

mi cuerpo nunca.

La historia de nuestros trazos arremete

al combate, incluso a la muerte 

un arma y una mirada 

cargadas de pólvora de hadas.

Vida Proleta.

El cuerpo y el sonido del metálico en la fábrica en el trabajo, en la cola de la búsqueda de que alguien le compre su fuerza brutal, es el cuerpo en devenir metál, en devenir alambre, en devenir postrado patriado.

Ya no hay voz, queda solo la sirena que entabla el tiempo para que los cuerpos se nutran para seguir con la jornada laboriosa que dios, cómplice a la madrugada, ayuda a ganar el pan mientras desde abajo carcajea. Adan y Eva, uno cargando y otro soportando, tanta mierda semántica entre sus genitales, laburan en el subsuelo de un depósito de cuerpos metalúrgicos.

Los pulmones se llenan de hierro, de encierro, de acero y de una gravedad tan inmensa que al final del día caen aspirados, fulminados. Entonces los cuerpos se inflan en densidad, en tensidad, respiran un oxígeno tan finito que se le mete por el paladar, por la laringe y se apropia de la garganta entera y hasta del fondo del lenguaje y entonces esta sospecha ideológica de lengua es tumba.La explotación del hombre por el hombre deviene en esta certidumbre inmsonme, esta certidumbre de no tener el oxígeno suficiente para crearnos con palabras nuevas. Ellos nos relatan hacia los subsuelos enajenados y fabriles, nos relatan con fragmentos de seres vivos y nuestros.

Queda tan solo la huella de un tacto raquítico en las manos chamuscadas por el excedente para que el cuerpo se conforme, en esas noches extensas, con acariciarle el lomo a su compañero hasta disolverse en una llaga, en una ampolla. en un ardor de vida proleta.

Madygraf

Recuperamos los cerámicos y ahora el papel, las letras y nuevamente revivimos nuestra historia de combate. Yo lxs escuchaba hablando que con la expropiación iban a producir manuales para la educación, para que a los pibes en las escuelas no le falten materiales para estudiar. Entre tanto grito de lucha me venía a la boca Maiakosvki diciendo: "Tenemos por delante un trabajo enorme, a cada hombre le hace falta la poesía... no hay divisiones de clases en las líneas de los versos...".

En cambio, lxs otrxs desde esa boca epiléptica de capital lxs escuchaba gritar a mansalva aplicar la ley anti-terrorista a los patrones y, a la vez, llamar a otros patrones, más buenos, más sutiles, en explotar al hombre hasta las venas.

Unxs detrás del perro policía, y de la yuta repugnante, y del derecho burgués, y detrás de TN y 678, detrás de los buitres y los genocidas, de la redes de trata y del vaticano preparan las cadenas para nuestros cuellos.

Y lxs otrxs adentro de las fábricas, detrás del humo que transpira fuego, de la honda y las bolitas de cerámica, de las cicatrices de la represión, cada unx con sus manos de Atlante crepitan libertad.

Trxnsmutar

Ese cuerpito de prostituta es un cuerpo asementado. Erigido, asementado y abanderado por el estado del semen. La patria y la paria. Ella se habla y se intenta convencer del poder del azar de crear monstruos. Ella y sus mentruosidades, ella y sus proxenetas, ella su reflejo y su ausencia y el silencio de la Patria más puta.

Le lloran sal y sangre todos sus agujeros. Paria, perra y poluta que quiere irse con el aire porque ya no sabe de espejos, no sabe cómo hacerse de noche para que quede impenetrable.

Se afantasma junto al espejo y vive. Y si se saca los huesos, y los músculos, y los tendones, y la carne y la piel y los lunares, y los tatuajes, y los golpes y los insultos y los silencios, y los ojos de los otros, y el maquillaje y los testículos… y si se saca tanto tanto, entonces qué queda?

Queda ese terror de género tan certero en los ojos, es como mirarse las manos hasta arrugarse los ovarios y queden dentro de un escroto.

Se nombra y estalla fulminada. Una extraña que anhela salir y matarla. Entre el espejo y el reflejo, todos los extraños que se esconden. 

Nocturna

Una charla de silencios perezosos. Dos sujetos uno del otro. Una soga que los ata por el cuello mientras dos luciérnagas candentes se desintegran entre sus dedos. Uno intenta entender, otro sólo entenderse. Los habita el mismo conflicto, la carnicería del cuerpo y la palabra.

Cabeza agacha ojos tristes escucha. Barba azabache manos pequeñas se bate a duelo con lo más asesino, infligir el placer. Habla sangrante. Cabeza agacha ojos tristes le urge una cólera de gritos, pero tumba. Presos de una habitación que ruega diplomacia, las carnes abdican. Se huelen a la distancia de un descenso a los infiernos. No queda en la mirada de ninguno el recuerdo de la caricia.

Barba azabache lengua de puñetazos baila el alfabeto de las torturas. La danza avanza macabra matanza. Cabeza agacha átomo destartalado ahora lengua en blanco. Dos extraños recuerdan extrañarse. Cabeza agacha pies ligeros fugitivos. Barba azabache cadáver del silencio.

Una habitación en pausa. No queda oxígeno, solo humo. Y la noche densa se expande...

Grito carnívoro

Esta noche me traiciona el lenguaje que de inconmensurable ya no le queda nada. Me temo sin verbo para acariciar ese cuerpo de nene que come nenes. Se explota la palabra en mi lengua porque lo indecible debe ser besado, aunque mis labios sean guillotinas, enredaderas de carnes que me dejaron colgando besos olvidables.

Me sexuas rojo, rojo enfermo, y crudo, y carnívoro. Que no me quede nada de piel cuando te abrace y sea brasas y sea el infierno caminante. Me prometo desnudo y habitable, un poquito. Este dolor de niño solo puede ofrecerte su niñez de carnicero y lo primero, que fue el grito y nuestra injuria.  

No te quiero fiel, yo te quiero real.